Petits récits de la vie
Une pièce, c'est des vies qui vont, qui viennent, comme le jour, comme la nuit. Elles se déroulent lentement sans que l'on puisse les prendre, les arrêter. Les vies passent et la mort arrive. La mort est une partie de la vie et les morts sont des fantômes qui errent sans qu'on puisse les voir autour de nous. La vie est une prison. On doit la jouer même si on n'en veut pas. On doit la mener jusqu'au bout et on se fait mener par le bout du nez.
Par une porte vitrée, on peut regarder la vie passer de son pas lent de seconde. Plusieurs personnes se succèdent, viennent et s'en vont. Une porte pleine est effrayante. On se demande toujours qui va arriver. Quand ? Comment ? Quand la porte s'ouvre avec ce petit grincement singulier, on a un petit battement au cœur. La tête se relève pour dévisager l'arrivant et se rebaisse jusqu'à une prochaine frayeur.
Et un jour, on a envie de franchir cette porte pour aller côtoyer le monde, la vie. Dans la rue, on voit le temps passer, les feuilles des arbres tomber, repousser, rejaunir, retomber. On voit les gens et un jour, on ne les voit plus. De nouveaux arrivants prennent la place des anciens. On apprend à connaître le monde sous les apparences qu'il veut bien nous montrer.
A la fin, on ne veut plus vivre de la sorte ; alors les vraies libertés nous renferment dans une pièce sombre où l'on s'efforce de ne plus penser à la vie, à la mort, mais seulement à demain, à soi et à toi.
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